觉雨：下面跟下雨一样（微）

队。”

    许连雨小心地翻了几页。

    纸已经发脆了，翻动时发出轻微的沙沙声，墨香混着陈旧纸张特有的气味，很好闻。

    “您都读过吗？”她问。

    “大部分读过。”老人笑了，露出稀疏的牙齿，“有些读过好几遍。现在眼睛不好了，读得少了。”

    他们聊了一会儿。

    老人说起年轻时在图书馆工作的经历，说起那些现在已经绝版的书，说起他最喜欢的一本《约翰·克利斯朵夫》，读了三遍，每遍感受都不一样。

    许连雨安静地听着。

    上班时间快到了，但她没急着走。

    老人说话舒缓有致，那种对书的珍视，让她动容。

    “您为什么要把它们卖掉？”她问。

    “带不走了。”老人语气很平静，“儿子在国外，我要去那边住。这些书太重，带不了。与其放在家里落灰，不如给还能读的人。”

    许连雨看着那些书。

    每一本都有生命，承载着某个时代的记忆，某个人的史。

    她看中了一本《边城》，沈从文的，封面是淡淡的青sE。

    她拿起来：“这本多少钱？”

    “十块。”老人说，“你要是真喜欢，五块也行。”

    许连雨从钱包里拿出十块钱，递给老人。

    老人接过，仔细折好，放进内袋里。

    “谢谢您。”她说。

    “该我谢你。”老人看着她，“现在年轻人还愿意买旧书的，不多了。”

    许连雨站起来，把书小心地装进包里。

    她看了看手机，时间不多了。

    “我得去上班了。”她说。

    “慢走。”老人顿了顿，问